Около девяти утра в дверь настойчиво позвонили.
Олег Петрович Курдюмов нехотя выполз из-под одеяла и, зевая после сна, вяло поплелся открывать.
После рабочей недели в похоронном агентстве, где он делал надписи на траурных венках, Олегу хотелось выспаться. На то и созданы выходные, чтоб до обеда поваляться в постели, наслаждаясь заслуженным отдыхом.
Драматическая профессия не сделала Олега пессимистом. Наоборот. Он искренне любил жизнь. А к женщинам, как к диковинным творениям природы, Курдюмов относился с любовью, не угасающей с годами.
В его однокомнатной квартире всегда царил хаос: немытая сковородка, банка с недоеденной килькой и пепельница, набитая окурками дополняли в это утро неустроенный быт нашего похоронного художника.
Проходя мимо зеркального трюмо, Олег Васильевич погладил недельную щетину и взлохматил остатки волос на голове.
«Как быстро промелькнули годы, старик! — мелькнула мысль. — Куда ушли? Умчались безвозвратно!»
Открыв дверь, Курдюмов обнаружил в коридоре умеренно пожилую брюнетку в сером мышином костюме и черной шляпке с вуалью.
Гостья внимательно оценила взглядом достоинства владельца квартиры:
— Таким я вас себе и представляла! Красавец! Бельмондо! Даже с морщинами и лысиной! Но, молчите! Прошу вас! Ни слова больше!
Незнакомка приложила палец к губам удивленного Курдюмова и решительно вошла в квартиру.
— Скучновато живете, молодой человек. — усмехнулась ранняя визитерша, брезгливо выуживая вилкой из сковородки носок хозяина. — Не чувствуется женского уюта. Так и не женились за эти годы?
— Простите. Не понимаю. Кто вы? И при чем здесь моя личная жизнь? — законно удивился Курдюмов.
— Я пришла по просьбе моей покойной дочери. Надеюсь, вы ее не забыли?
Женщина достала носовой платочек и осторожно промокнула подведенные глаза.
Курдюмов из вежливости тоже сделал скорбное лицо.
С минуту грустно помолчали.
— Ну, давайте приступим к делу, ради которого я здесь. Помните ли вы день вашей встречи в Ялте? — спросила незнакомка. — И ее? Загорелую, юную, стройную, освещенную лучами предзакатного солнца.
Курдюмов задумался, что-то припоминая.
— Ваше знакомство произошло в районе набережной. — уточнила гостья. — Ведь так?
Хозяин квартиры молча кивнул.
Дело в том, что частые поездки в Ялту оставили в памяти нашего героя около тридцати горячих любовных романов. Но Курдюмов не стал делиться своими соображениями с немолодой женщиной, свято верившей в единственную и нетленную любовь.
Посетительница не унималась.
— А помните, как вы к ней подошли и спросили: «Как пройти в техническую библиотеку?»
«Когда-то это был отличный способ закадрить девушку, — с удовольствием вспомнил Олег. — Сейчас всё делают по-другому».
— Потом вы пошли в маленькое уютное кафе на берегу моря: ели мороженое, пили водку, пиво и шампанское. Моя девочка потом часто вспоминала тот вечер. Помните?
Курдюмов кивнул.
— В конце вечера вам принесли счет. Вы порылись в бумажнике, а потом признались официанту, что у вас не хватает денег оплатить заказ.
— Что-то припоминаю… — буркнул художник, краснея.
— Моя девочка предложила вам разделить эту сумму на двоих.
— Ну… Как бы да. Было такое дело.
— Потом вы купались в теплом море при свете серебристой луны. А ночью уединились с ней в гостиничном номере. Та волшебная ночь оставила в ее душе незабываемые впечатления и легкую грусть. Она ушла от вас только утром.
Курдюмов опустил глаза. Отпираться было бессмысленно. Гостья с точностью стенографистки изложила все события того дня.
— Сейчас она уже на небесах, — прослезилась незнакомка. — Но перед тем, как уйти, она дала мне ваш адрес и попросила рассказать вам тайну, которую все эти годы скрывала от мужа. Надеюсь, вы поймете, каково ей все эти годы жилось с человеком, который до сих пор не знает, что их дитя было зачато от другого!
«А муж-то куда смотрел? — иронически усмехнулся Курдюмов, — вот странный типок! Зачем же отпускал жену одну на юг?!»
— Не могу понять одного? Откуда она взяла мой адрес? Я его вроде никому не давал. И кто тот мужчина, который является настоящим отцом их ребенка? — из любопытства поинтересовался художник.
— Проказник! — свозь слезы улыбнулась женщина, шаловливо погрозив ему пальцем. — Не делайте вид, что ничего не понимаете! Конечно же — это вы!
— Я?! Вы наверно шутите?!
— Запомните, молодой человек! Моя дочь никогда и никому в жизни не лгала! Никому! Кроме мужа, разумеется. Но у меня есть и еще одно главное доказательство, против которого вам нечего будет возразить! Мать всегда знает, кто настоящий отец ее ребенка. Ну! Что же вы молчите? Ошалели от счастья, папаша? Поздравляю! Теперь у вас есть дочь.
Курдюмов призадумался. Его холостяцкая жизнь давала трещину и могла серьёзно измениться не в лучшую сторону. Грядущие перемены его страшили. С появлением дочери ему придется нести ответственность за её судьбу, помогать девушке материально и дарить ей нерастраченные за годы разлуки тепло и отцовскую ласку. В молодости Курдюмов задумывался о малютке, но его напрягали заботы и другие неприятности, связанные с воспитанием малышей. Родителей всегда ждут бессонные ночи, детские крики и мокрые пеленки. Он никогда не понимал мужчин, желающих нянчить детей. Б-р-р-р! Врагу такого не пожелаешь!
С другой стороны, в его жизни должны были появиться и приятные моменты. Девушка уже взрослая — и это вовсе неплохо! Может, она будет красивой, как её мать, и нарожает ему внуков. Он, Курдюмов, станет дедушкой. В его одинокой жизни появятся маленькие существа, которых не придётся воспитывать самому. Для пеленок и погремушек есть родители, а он изредка будет приходить к дочке в гости, играть с малышами и делать им подарки. Такая роль «воскресного дедушки» его вполне устраивала.
Но тут же Курдюмов отметил и негативную сторону своего отцовства. А вдруг со вторым папашей у них возникнут неприязненные отношения на почве ревности. Неизвестно еще, как этот рогоносец к нему отнесётся. А вдруг он — бывший боксер? Такой субъект может запросто и морду набить!
В конце концов Курдюмов все взвесил, успокоился и поинтересовался, как зовут его дочь.
— Мать назвала ее Алисой.
— Алиса Олеговна, — мечтательно произнес Курдюмов. — Звучит красиво.
— Почему Олеговна? — удивилась дама.
— Потому что я — Олег. Так меня назвали мои родители.
— Какой еще Олег? Разве вы не Валерьян Порфирьевич Тугодумов?
— Слава богу, нет, — иронически усмехнулся художник.
— А какой у вас адрес?!
— Спортивное шоссе, дом 56-а, квартира 12.
Женщина достала из сумочки помятую бумажку и, надев дрожащими руками очки, еще раз внимательно перечитала адрес.
— Разве — это не дом 56, квартира 12?
— Нет, гражданочка. 56-й дом находится рядом. — развеселился Курдюмов. — А я-то слушаю вас, слушаю! Вот сразу почуяло мое сердце, что здесь какая-то ошибка!
Незнакомка в панике выскочила в прихожую.
— Прощайте! Осторожнее там спускайтесь по лестнице! — кричал ей вслед обезумевший от радости холостяк, выделывая руками и ногами сложные фигуры, напоминающие африканский боевой танец.
Закрыв дверь, Курдюмов упал на колени и истово перекрестился на плакат загорелой и грудастой Памелы Андерсон, висящий в прихожей.
Он не любил перемен.
—
Автор рассказа: Юрий Орлич
Загрузка...
